Des week-ends qui ne ressemblaient jamais à du repos
La fin du mois de mai embaumait l’herbe fraîchement coupée et les promesses du week-end. Diana quitta son travail vers dix-huit heures trente, acheta quelques pêches et des yaourts près de la station de métro, puis prit le bus pour rentrer chez elle. Tout ce dont elle rêvait était simple : s’allonger sur le canapé, regarder une émission légère et oublier le travail jusqu’au lundi matin.
La semaine avait été particulièrement éprouvante. Technologue dans une petite entreprise agroalimentaire de Samara, Diana gagnait 61 000 roubles par mois et venait de passer plusieurs jours à gérer des contrôles, des rapports et des négociations compliquées avec un fournisseur incapable de respecter ses délais.
Lorsqu’elle franchit la porte de son appartement, son mari, Mark, l’accueillit avec son téléphone à la main et l’air d’un homme qui avait déjà pris une décision pour deux.
— Prépare-toi. Demain, maman nous attend à dix heures.
Diana s’immobilisa dans l’entrée.
— Je viens à peine de rentrer du travail.
— Justement. Je te le dis maintenant pour que tu aies le temps de t’y préparer.
Elle répéta silencieusement ce mot : préparer.
— La pomme de terre doit être buttée, expliqua Mark. Et il y a plein de choses à faire là-bas. J’ai promis qu’on viendrait.
— Tu as promis. Pas nous. Toi.
— Diana, ne recommence pas. C’est ma mère. Toute seule, elle ne peut pas tout faire.
Diana ne répondit rien.
Depuis son mariage avec Mark, deux ans et demi plus tôt, cette situation s’était installée progressivement. Au début, elle avait sincèrement essayé de construire une relation harmonieuse avec sa belle-mère.
Ioulia Rostislavovna vivait seule à l’autre bout de la ville. Son mari était décédé depuis longtemps et elle avait hérité d’une petite datcha familiale. Ce terrain semblait être à la fois sa plus grande fierté et sa plus grande source de préoccupations.
Au départ, Diana n’avait rien contre l’idée de donner un coup de main. Elle considérait naturel d’aider les proches lorsqu’ils en avaient besoin.
La première visite à la datcha eut lieu quelques mois après le mariage.
Mark lui avait promis un week-end agréable : de l’air pur, le calme de la campagne, du thé sur la véranda et des tartes préparées par sa mère.
La réalité fut tout autre.
À peine arrivés, Ioulia Rostislavovna distribua les tâches.
— Mark, va voir la clôture. Elle penche encore. Et toi, Diana, change-toi et va désherber les plates-bandes.
Sans protester, Diana s’exécuta.
Elle passa quatre heures à arracher les mauvaises herbes, puis transporta de l’eau jusqu’à la serre parce que le tuyau était inutilisable. Ensuite, elle balaya les allées, descendit dans la cave pour trier les pommes de terre et accomplit encore plusieurs corvées.
Pendant ce temps, Mark répara brièvement la clôture, but du thé avec sa mère et se reposa dans un hamac.
Lorsqu’elle sortit enfin de la cave, épuisée et couverte de poussière, sa belle-mère observa son travail avant de déclarer :
— Tu n’as pas terminé le rang de carottes. On finira demain.
— Demain, nous rentrons en ville.
— Qui a décidé cela ?
Diana comprit alors que sa présence n’était pas perçue comme celle d’une invitée, mais comme celle d’une aide permanente.
Cette première visite ne fut pas la dernière.
Tout l’été, le même scénario se répéta.
Chaque vendredi, Mark annonçait qu’ils partiraient à la datcha. Chaque samedi, Diana travaillait sans relâche. Chaque dimanche, elle rentrait plus fatiguée qu’après une semaine complète au bureau.
La goutte d’eau qui a tout changé
Les mois passèrent sans que rien ne change.
À chaque visite, Ioulia Rostislavovna trouvait de nouvelles tâches à accomplir.
Un week-end, Diana repeignit la clôture sous un soleil écrasant.
Un autre, elle passa la journée à nettoyer une serre.
Puis vinrent les tomates à attacher, les framboisiers à trier, les parcelles à retourner, les allées à nettoyer.
Les critiques, elles, étaient constantes.
— Tu tiens mal ton pinceau.
— Tu creuses trop peu profondément.
— Tu travailles trop lentement.
Jamais un merci.
Jamais un mot de reconnaissance.
Lorsque Diana tenta d’en parler à son mari, il trouva toujours une excuse.
— Maman est comme ça.
— Elle ne fait pas exprès.
— Elle est habituée à gérer seule.
Pourtant, Diana sentait grandir en elle un profond sentiment d’injustice.
Un samedi de juin, sa belle-mère lui remit même une feuille de papier détaillant toutes les tâches de la journée.
La liste ressemblait davantage à un ordre de mission qu’à une demande d’aide familiale.
Ce jour-là, quelque chose changea en elle.
Elle continua à travailler, mais prit intérieurement une décision.
Elle ne supporterait pas cette situation indéfiniment.
Quelques semaines plus tard, alors qu’elle savourait tranquillement un thé dans sa cuisine, Mark entra dans l’appartement et lança :
— Demain, on va chez maman. Elle nous attend déjà.
Diana releva la tête.
— Tu m’as demandé mon avis ?
— Ce n’est pas le genre de chose qu’on demande. C’est ma mère.
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