Plus tôt, Amanda avait répondu calmement : — « Je le quitte. »
Silence, puis soulagement : — « Il était temps. Mon canapé est à toi. Viens. » Cette simple invitation avait touché son cœur, encore maintenant.
Elle descendit le grand escalier, passant devant des photos de mariage qui semblaient témoigner d’une vie qu’elle n’avait jamais vécue.
Dehors, la pluie la trempait. Elle observa la maison avec une reconnaissance solennelle, puis monta dans le taxi sans se retourner.
Les trois heures de route jusqu’à Boston se transformèrent en traînées argentées et rouges. Son téléphone s’éteignit — aucun message de Michael.
Il l’avait perdue bien avant qu’elle ne parte.
Chez Amanda, chaleur et vie l’accueillirent. Jennifer s’effondra dans les bras de sa sœur, sanglotant. — « Tu es en sécurité », murmura Amanda. « Cette maison ne te retient plus. »
Autour d’un thé, Jennifer admit : — « J’aurais dû partir plus tôt. »
Amanda lui serra la main : — « Partir n’est pas un échec. Rester et devenir un fantôme, oui. Tu es partie. Ça compte. »
Son téléphone vibra. Numéro privé : — « Mme Monroe, une voiture arrivera dans quinze minutes. Faites-moi confiance. D.W. »
Une photo montrait une voiture noire élégante, avec un jet privé derrière elle. Dehors, les phares apparurent. Amanda attrapa le poignet de Jennifer :— « Absolument pas. »
Le cœur de Jennifer battait à tout rompre. — « Je sais que c’est fou. »
Amanda la fixa : — « C’est la scène d’ouverture de tous les documentaires criminels. »
Un homme au manteau sombre attendait près de la voiture. Jennifer ressentit une curiosité qu’elle n’avait pas connue depuis des années.
— « Si je ne te donne pas de nouvelles dans deux heures, appelle la police », prévint-elle, puis monta dans la voiture.
La ville défilait alors qu’ils se dirigeaient vers un aérodrome privé. À bord, Daniel Whitmore l’accueillit, calme et déterminé.
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