Et alors, elle le vit. Le chien était là, immobile, comme sculpté dans la pierre. Il ne bougeait pas. Ce ne fut que lorsqu’elle murmura : « Hector ? »
Qu’il fit à peine frémir son oreille. Elle s’approcha doucement, s’agenouilla et plongea son regard dans le sien — et comprit tout.
Il ne mangeait pas, ne buvait pas, ne bougeait pas… non pas parce qu’il était en deuil, mais parce qu’il attendait. Il attendait un ordre.
Son maître avait toujours élevé Hector avec rigueur : d’abord la commande, puis l’action.
On mangeait seulement sur permission. On partait seulement sur ordre.
Et maintenant… le chien ne savait plus quoi faire.
Car la personne qu’il aimait le plus ne parlait plus.
Le cœur de la veuve se serra. Les larmes jaillirent soudain. Elle murmura : « Hector… mon chéri… tout va bie
n. Tu es libre. »
Elle tendit la main, comme son mari le faisait autrefois, et, d’une voix tremblante, dit :
— Hector, viens vers moi.
Le chien cligna des yeux, comme s’il sortait d’un rêve. Il vacilla, puis se leva. Et lentement, très lentement, il fit un pas.
Puis un autre. Il s’approcha de la veuve… et posa sa tête sur ses genoux.
Mais le lendemain, le chien avait disparu.
On le retrouva le matin, couché au pied de la même tombe, les pattes repliées, comme s’il dormait.
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