Elle est arrivée en talons hauts, en blazer, avec une attitude qui ne laissait aucun doute sur son mépris pour nous tous. Elle se vantait d’être agent immobilier, de rénover des maisons pour les revendre, et de son projet d’« embellir le quartier ».
Six mois plus tard, j’ai vu un homme avec un bloc-notes et des petits drapeaux traverser mon jardin.
Le lendemain, Kayla a frappé à ma porte avec une pile de papiers.
« J’ai fait réaliser un relevé topographique », dit-elle d’un ton glacial. « Votre clôture empiète de vingt-trois centimètres sur ma propriété. Vous devez la déplacer ou payer le terrain. »
J’ai expliqué l’accord verbal conclu avec les anciens propriétaires.
Elle s’en fichait.
« Cela peut fonctionner chez vous », a-t-elle dit, « mais moi, je respecte les règles. »
Elle a également qualifié la clôture de vieille , laide et de verrue — puis a laissé entendre que je porterais l’affaire devant les tribunaux si je ne me pliais pas à ses exigences.
Je n’avais aucune preuve. Aucun accord écrit. Alors j’ai fait la seule chose que je pouvais faire.
J’ai enlevé la clôture.
J’ai empilé les panneaux près de mon garage, retiré les poteaux et ravalé ma déception. Je désirais la paix plus que le combat.
L’affaire aurait dû s’arrêter là.
Ce n’était pas le cas.
Une semaine plus tard, Kayla était de retour à ma porte, cette fois-ci en pleurs.
« S’il vous plaît », dit-elle. « Vous devez remettre la clôture en place. »
J’ai cligné des yeux. « Vous avez exigé que je l’enlève. »
« Je ne savais pas… » balbutia-t-elle. « J’ai un chien. Duke. Un gros croisé berger allemand. Je ne peux pas le laisser dehors sans clôture. Il saccage la maison s’il reste à l’intérieur. »
J’ai ressenti une lueur de sympathie.
Puis je me suis souvenue avec quelle facilité elle m’avait menacée.
« Je suis désolé », ai-je dit. « Je ne le reconstruirai pas. Je ne veux pas d’une autre dispute. »
Elle a supplié. Elle a offert de l’argent. Elle a imploré.
J’ai dit non.
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