Je comptais les jours jusqu’à l’appel de mon père.
Au début, après le divorce, il se souvenait encore des anniversaires et des week-ends. Il promettait de venir me voir, de m’emmener pêcher à nouveau, de me faire croire que, d’une manière ou d’une autre, nous serions encore une famille.
Puis les appels se sont faits plus courts.
Puis ils sont devenus des excuses.
Puis ils ont cessé.
Maman essayait de cacher sa douleur, mais je l’entendais pleurer la nuit, quand elle pensait que je dormais. Un an plus tard, elle a épousé Greg.
Tout le monde me disait que je devais être reconnaissante.
« Il est stable. »
« Il travaille dur. »
« Il est prêt à élever l’enfant d’un autre homme. »
Mais Greg ne m’a jamais vraiment élevée.
Il existait autour de moi.
C’est tout.
Il ne m’a jamais frappée. Il ne m’a jamais crié dessus sans raison. Il n’a jamais oublié de payer les factures.
Mais il ne m’a jamais regardée.
Au dîner, il demandait à maman comment s’était passée sa journée et fixait le vide, comme si je faisais partie du décor.
Si j’avais une bonne note à l’école, il haussait les épaules.
Si j’étais malade, il disait à maman : « Les enfants tombent malades. »
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