Jamais.
Parce qu’ils avaient passé vingt-huit ans à l’entraîner à porter les conséquences pendant que Megan portait seulement les excuses.
Son père reprit avec cette voix de patriarche blessé qu’il utilisait quand l’autorité cessait d’obéir.
— Cet argent devrait servir la famille.
Campbell sentit Alice serrer légèrement sa main sous la table.
Alors il demanda doucement :
— Laquelle ?
Silence.
Puis il continua :
— Celle où Megan quitte des emplois sans plan pendant que vous appelez ça du courage ?
Sa sœur rougit immédiatement.
— Va te faire foutre.
— Celle où j’étais “mature pour mon âge” à dix-neuf ans pendant que Megan était “encore en train de se chercher” à vingt-huit ?
Sa mère intervint aussitôt :
— Campbell, arrête immédiatement—
— Ou celle où vous avez décidé ce soir que mon travail vous appartenait assez pour me renvoyer vivre chez vous comme un adolescent ?
La voix de Campbell n’avait jamais monté.
C’était ça qui devenait le plus dérangeant.
Il ne plaidait plus.
Il témoignait.
Autour d’eux, le restaurant avait commencé à écouter ouvertement maintenant. Un couple âgé près de la fenêtre mangeait beaucoup plus lentement. Le barman essuyait déjà le même verre depuis trois minutes.
Puis Megan fit quelque chose qui détruisit définitivement le reste du masque familial.
Elle se mit à pleurer.
Pas silencieusement.
Brutalement.
Comme quelqu’un habitué à ce que les larmes réinitialisent immédiatement toutes les conséquences autour d’elle.
La mère de Campbell se tourna aussitôt vers elle.
Instinctivement.
Toujours vers elle.
— Oh chérie…
Et là.
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