Puis elle frappa à la porte de l’appartement le plus proche, ses poings tremblants. Sa petite voix tremblante se brisa sous la panique, mais elle résonna dans la cage d’escalier comme une alarme.
L’homme en noir s’immobilisa, surpris par la lumière aveuglante et le cri désespéré de l’enfant. La porte s’ouvrit brusquement.
Un homme large d’épaules, en pantalon de jogging, apparut, sa femme juste derrière lui.
« Que se passe-t-il ici ? » aboya l’homme, ses yeux passant de la fillette terrorisée à l’inconnu en bas des escaliers.
Le visage de l’homme inconnu se figea—choc, puis calcul. Il fit demi-tour et disparut dans la nuit, son manteau flottant derrière lui comme une ombre fuyante.
Emma resta là, tremblante, serrant son sac contre sa poitrine. Sa voix avait disparu, mais les paroles de son père résonnaient plus fort que jamais.
Elle avait fait de la lumière. Elle avait fait du bruit. Et grâce à cela—elle était en sécurité.
Ce soir-là, alors que le monde autour d’elle reprenait vie, Emma comprit quelque chose qu’elle n’oublierait jamais :
Même la plus petite voix, lorsqu’elle ose se faire entendre, peut faire reculer l’obscurité pour laisser entrer la lumière.
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