« Depuis le décès de notre mère, je suis seule. » Elle esquissa un sourire fatigué. « Bonne nuit, monsieur. »

Elle rentra en hâte sous la pluie. De la fenêtre, je la vis atteindre une vieille Mustang rouillée sous le lampadaire. Le moteur refusa de démarrer. Puis elle baissa le front vers le volant, et quand ses épaules se mirent à trembler, je sus que ce n’était pas simplement une mauvaise nuit.

C’était une vie difficile.

J’ai attrapé mes clés, mais avant que je puisse l’atteindre, le moteur a finalement démarré. Elle s’est essuyé le visage, a fait marche arrière trop brusquement et a disparu sous la pluie.

Je suis resté là, un plat froid à la main et vingt ans de souvenirs dans la poitrine.

la suite dans la page suivante